En la cocina

Siempre le ha gustado cocinar y le sigue gustando. Y sigue cocinando. Cuando yo estoy en casa, con mi ayuda: pelo las patatas, pico las cebollas, le alcanzo las cosas de la nevera, pongo la olla o la sartén al fuego… Cuando no estoy, se apaña ella sola. Y parece que se apaña bien o, al menos, suficientemente bien. Como de pie no puede estar mucho tiempo, tenemos una banqueta con respaldo y ahí que se sienta para vigilar lo que se está cociendo en la olla o friendo en la sartén. Pero no es fácil… ni para ella ni para mí.

Para ella, porque a poco que tenga que moverse (tres pasos a la izquierda para coger el salero; tres pasos a la derecha para lavarse las manos), al final las piernas pierden fuelle y se le hace un mundo… aunque nunca se rinde ni se queja.

Para mí, porque veo como poco a poco las piernas no consiguen aguantarla y se va encogiendo, se le van doblando las rodillas. Y me cabreo, me enfado con ella por no quedarse sentada en la banqueta y dejar que yo lo haga. Me enfado con ella, cuando, en realidad, con quien quiero enfadarme es con la enfermedad, con el mundo, con la injusticia… A veces, cuando la preparación de la comida ya está, y solo queda la cocción o la fritura, y mi ayuda ya no es necesaria, me voy, salgo de la cocina. A veces, no puedo soportarlo.

Eso sí, la comida, como siempre. ¡Estupléndida!